Plateia

    Quando ele apareceu, eu não sabia sentir. Havia um certo desespero por sentir algo, como se minha mente ficasse nublada em busca das sensações. Ele era um ponto branco em um palco tão distante da minha visão, que percorria uma multidão de cabeças e telas luminosas até chegar ao que devia ser ele, e eu sabia que era, pelo telão que flutuava-o em evidência, guitarra nos braços, cheio de histórias, belo belo. Eu cantava junto a primeira música aos pulos, mas ainda procurando no universo de dentro de mim como em uma espécie de mostruário qual o sentimento a ser sentido. Cavava no fundo de mim porque queria me saber bebendo cada minuto, precisava de algo que não sabia onde estava. Primeiras músicas e eu ainda estava me abstraindo dentro de toda a energia que eu não sabia onde canalizar. Eu voava para longe de mim e ainda assim tentava me fazer significar. Minha mente se perdia tão longe naquele palco, no céu, adiante, e depois me voltava bumerangue. Numa dessas voltas, numa das músicas, eu senti. Talvez justamente de tanto que eu desejei sentir. E ainda assim nada tornaria aquilo menos real. Eu estava bem dentro do meu corpo e da minha respiração, eu era toda a minha imensidão. Ali onde estava. Na minha volta, ninguém fazia sentido - todos faziam seus próprios sentidos, eu fazia o meu.

    Em uns instantes eu consegui captar o doce dos minutos escorrendo dentro de mim; às vezes eu fechava os olhos cantando e estava plenamente dentro do minuto, quase que no domínio do tempo, mesmo que somente de um fragmento. Minha voz me ocupava toda ao acompanhar a música que ele tocava, ninguém podia escutá-la, fundia-se ao som que se externava, mas continuava tão íntima e minha, tão escondida me pertencia. Minha voz invadia discreta a melodia dele e a melodia dele invadia a mim inteira. E esse é o momento em que, mesmo sem que ele perceba, a gente se encontra; e as memórias que ele traz encontram um momento de confluência com as memórias que eu trago. Saboreei num canto do sorriso nossa conexão. Tudo aquilo que ele precisou passar, as escolhas que tomou, as pessoas que conheceu, as inspirações que teve de repente deitado na cama para então se levantar de súbito e escrever, ou tocar; pensei em toda a vida que ele continha naqueles braços tão acostumados às guitarras, nas memórias que talvez viessem junto com as músicas que cantava e só cantava porque um dia se sentou e fez existirem. Tanta memória, tanto passado até que ele chegasse ali naquele dia cantando a si mesmo para milhares de pessoas incluindo – uma gota de uma plateia gigante – eu.