Desânimo.
Um dia fui o mais vivo deles até o que era ânimo fugir e me deixar apenas com
meu corpo. Eu já não tenho a que atribui-lo se não à própria (não) vontade do
corpo. Eu não tenho culpa se meu braço parece que vai se dissolver antes de eu
largar a caneta, se minha mão me ordena a parar a escrita, pausando aos poucos,
comendo as letras que agora (no segundo agora) conserto ao digitar no
computador, ainda com as mãos cansadas mas já não tanto. Eu não tive, e ainda
não tenho, culpa do modo como meu corpo vai se morrendo, de não estar a fim de
falar com ninguém, de não estar a fim de ficar contigo, de não estar a fim de
ler o que me comentas. Tudo o que eu quereria é permanecer na cama por vários
dias, a ver se consigo na carne que se inteira recuperar qualquer coisa daquilo
que um dia eu fui.
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